Пострадавший лежал и слушал мерное пик-пик-пик. И вдруг пик-пик сменилось на пииииии.
— Что за…? – возмутился было он, но не договорил, уставившись на мужичка в сером пиджаке, измеряющего его рост.
— Это вы мой пик-пик сломали?
— Ну, в общем, да. – не стал отпираться мужик. – Вы лежите спокойно – я ж меряю.
— А почему вы меряете не рулеткой, а какой-то ржавой косой. Вы вообще кто?
— Никто не догадывается сразу. – вздохнул мужик – Хоть черный балахон надевай. Антураж им подавай. Тогда орать начинают – аааа, кричат, смерть моя пришлааа..
— Так вы смерть моя? – опешил Пострадавший — А как же…
— Махровый собственник. – резюмировал Смерть – Не только твой. Я – вообще.
— А я как же?
— А никак уже. Все! Надо было смотреть чего жрешь. Нажрутся фигни всякой, а потом орут – рано мне еще.
— Прекратите меня мерять!! – возмутился Пострадавший — Вы, в конце концов, кто – Смерть или плотник? Зачем вам меня мерять? Вы ж все равно меня заберете.
— Мне в человеко-метрах платят. Что ж мне по пути тебя мерять? – ответно возмутился Смерть.
— А тунель со светом где? Мне говорили – будет тунель и свет.
— В метро. – лаконично ответил Смерть. – Под Ла-Маншем еще есть.
— А… хахаха.Ой не могу… – засмеялся вдруг пострадавший – Так ты — она? Костлявая!! Смерть моя!! Иди пацалую!! Ахтунг, гыгыгы.
— Ахтунг-шмахтунг… Зато не покойник. – разозлился Смерть – Вы помолчите, больной. Мы вас теряем!!! А где наш пострадавший? – А нету пострадавшего!! Сестра, сестра, мы его потеряли!! Очень жаль, мы сделали что могли!! Жалко, такой молодой был…
— А вон врач бежит – сейчас он меня найдет. А ты отвалишь куда подальше. Со жмурками своими. И с мерками своими. И с сельхозинвентарем своим. Ваще оборзели – никакой торжественности ни в чем. Ничего святого не осталось!
— Больной, вы чего разорались? Ночь уже, а вы орете. – медсестра смотрела как умеет смотреть только дежурная сестра, которую оторвали от сна. – Ладно бы болезнь какая серьезная, а то попросту палевом нонстоповским отравился… У самого много святого осталось… Алкаш!
Добавить комментарий