Я ухожу домой.
Сейчас я кричу симфонию ухода. Кричу немузыкально, но с душой и до хрипа.
Кричу как носороги в брачный сезон — громко, яростно, ужасающе.
Падаю ниц, бьюсь лбом, невнятно бормочу, пускаю пузыри из слюны, хриплю, кашляю,
стреляю сигареты, рассказываю анекдоты начальству, говорю гадости людям — все это для того чтобы уйти домой.
Что никто не сказал — Останься.
Хочу к сыну, к жене, к своему дивану, к ужину, к новостям про украину, к дурацким фильмам, ко сну.
Я открываю дверь, я закуриваю сигарету, я лочу компьютер, я одеваюсь, я ухожу.
Я забываю забрать распечатки, учебник, диск для малого, перчатки.
Я возращаюсь , но тем не менее я ухожу.
«Он ипанулся» — кричат вороны.
«Он ипанулся» — плачет облетевшая листва.
«Он ипанулся» — рыдают прохожие.
«Он ипанулся» — шепчет ветер бомжу в поясницу.
И только я смеюсь. Потому что это я ипанулся.
И мне хорошо. Я счастлив как все идиоты. Я жизнерадостен как их же ночные кошмары.
Я ушел.