Личный блог Фрумыча

«Рокот шторма трепал берега
Он сулил нам, убогим, несчастья
В этот час ты сказал –ухожу
Без меня отдавайся ненастью….»

Редактор закончил чтение, вздохнул и начал обсуждение
— Ну что за хрень, старик? Ну чего ты тут наворотил?
— Вам не нравится? – побледенел сочинитель.
— Нравится в общем. Что-то тут есть… Но зачем все так сложно. Для чего?
— Вам не нравится трагизм? Общий настрой?
— Да нет. Тут нормально все. Трагизм там… Обреченность… Так и надо, наверное. Сколько можно разводить розовые сопли? Щастье, любовь-морковь… Это вышло из моды. Надо нести правду людям. Но правда должна быть доступной, понимаешь?
— Понимаю – соглашался два дня ничего не евший сочинитель.
— Зачем эти аллегории? «Шторм»… Это ж вообще совок. Штормы, раскаты, твердая поступь – не модно это. Скажи проще – «Ветер». И это.. Рокот опять — к хренам. Ропот народных масс еще напиши. Тоже мне Пушкин. Ропот, трепал берега… Ясное дело – берега. Чего ему трепать еще? Спасателей? Бакены? Ветер и все тут. Дует ветер. Свежий ветер. На море всегда свежий. Зачем эта чернуха? Дальше смотрим – кого это ты тут убогим называешь? У тебя побережье или Казанский вокзал? Откуда там убогие?
— Ну так ведь несчастье надвигается… — пробовал возразить автор.
— Ну так и что? У меня вчера хомячок умер. Это несчастье? Несчастье. Я что ж теперь из-за того, что представился этот зверь, который все ковры сгрыз, теперь Убогий? А? У всех беды бывают. Ветер и ветер. Тоже беда. Но не несчастье же. Вот нравится вам в крайности кидаться…. В этот час ты сказал – ухожу… Эт что за подлость такая? Гремела буря, гром гремел, а этот подлец женщину бросает?
— Ну так ведь бросает же..
— Ну вот обязательно в этот час? Вот так вот – на улице ветер, а он не подождет, чтоб стихло? Нереально. Нормальный мужик сначала погоды дождется. Понял?
— Учту – записывал в блокнот сочинитель.
— Без меня отдавайся ненастью… Это что за порнография? Отдавайся… Тьфу. И вообще – это не по-мужски. Сказал «ухожу» — уходи. А ту тебя что? Он уходит и еще указания дает чего ей без него делать. Ушел – значит ушел. Все. Не придет значит больше. Значит все-равно что будет без него. Кому и как отдаваться отныне и впредь будет решать ОНА и только ОНА. Все понял?
— Ага. Исправил уже даже.
— Да? Талантище!!! Ну давай, не томи. Чего там получилось?

Ветер с моря дул
Нагонял беду
И сказал ты мне
Больше не приду
….
— прочитал пунцовый от стыда сочинитель.
— Какая прелесть.. – умилился редактор. Песня прям какая-то…